(Por Ivan Silva)
Ritmo estou aqui:
voz de poeta, alucinação, anatomia louca,
atravessado pela realidade envenenada na sua caixa de truques.
Em tudo que escrevo está meu sangue,
nada mais consegue me ler se não com seu espanto de assassinato.
Cada palavra uma lâmina sádica, o que me corta e dilacera por dentro
em ti faz cócegas.
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